Я жизнь перетираю в жерновах.

В себе копаюсь, словно малолетка.

И, выбирая сито с мелкой клеткой,

Ищу подвох, в услышанных словах.

Мне малый прыщик кажется нарывом,

Вулканом, извергающим гнилье.

И я выбрасываю старое тряпье,

Чтоб выглядеть приличным гражданином.

Увы, мне удается не всегда,

И бой часов, как стук секундной стрелки.

Все меньше радуют с друзьями посиделки,

Все реже говорю на просьбы – ДА.